No espelho, espreito meu rosto.
Surrado, com um quê de estrabismo no olho direito.
A pálpebra esquerda caída.
O nariz meio que achatado.
Os lábios queimados pelo cigarro e o álcool.
O olhar vago, sem profundidade, mal chega à lâmina do espelho.
A face: um mapa de trilhos, caminhos e cânions.
Uma marca de nascença na orelha direita.
Um sorriso amarelo no canto da boca.
Meio que um remorso refletido na imagem.
É só o poeta contando as suas cicatrizes.
Como faz todas as manhãs.

Primeiro vou tirar a máscara 258, aquela que a gente finge ser o que não é.
Depois vou colocar a máscara 473, aquela que eu deixo de ser o que não sou.
Ai coloco a máscara 189, aquela que eu volto a ser o que não quero.
A 738 me leva à distorção da realidade e me faz brincalhão.
E começo a brincar de múltiplas personalidades.
E começo o jogo que a 99 gosta muito.
Pego minha coleção de máscaras e as coloco aleatoriamente.
A 78 esconde o meu egoísmo.
A 257 disfarça o meu ciúme.
A 39 constrói a minha felicidade.
A 44 tranquiliza o meu orgulho.
A 10 me deixa corajoso.
A 800 me faz sentir homem.
A 150 me deprime, me devolve  à realidade.
E volto a colocar a máscara 1.
Essa que você conhece e que eu uso todos os dias.
Aí a brincadeira perde a graça!
E eu coloco a máscara 2, que me faz camaleão.

Há tempos não ouço o silêncio e sempre gostei de ouvi-lo... com a alma.
O silêncio me sublima, me deixa melhor, mais afinado com minha melodia existencial.
O silêncio não gosta de ouvidos, é poesia... voa na névoa da cabeça dos loucos.
E inferniza, no silêncio da noite, os que se fazem de mouco para não ouvi-lo.

Não posso mais continuar por esse caminho.
Os caminhos escolhidos nem sempre nos levam ao fim do arco-íris.
Encruzilhadas e bifurcações se estendem pela sua trajetória.
Em alguma delas eu desviei a minha vida.
E aqui estou no centro do meu labirinto.
Cansado e entediado de tanto andar em círculos.
À procura do meu próprio umbigo.

Todos os dias assisto ao nascimento do sol.
Fico ali parado observando o feto sanguíneo que salta do útero do mar.
E sinto na pele os carinhos das suas primeiras raias de luz.
Fecho os olhos e sinto na alma a mágica da vida.
E penso na eternidade dos segundos.
Em quantas vidas vivo no interstício de cada um deles.
Em quantos poemas escrevo mentalmente nas páginas das minúsculas eternidades.
Eu abro os braços e me entrego à sua grandeza.
Pairando sobre mar, sempre soberano, sinto que agradece a minha presença.
E sobe rapidamente para o infinitude do cosmos.
Como um pássaro que ganhou a liberdade.
Pelas mãos do meu olhar.

Dizem que um pouco de esperança não faz mal a ninguém.
Convivo com ela há anos.
Durmo com ela, acordo com ela, ando pelas ruas com ela.
Aonde vou, lá está a esperança de mãos dadas comigo.
Adoeço, envelheço e ela sempre jovem, sorridente e esperançosa.
Mas hoje olhei bem nos seus olhos e me senti cansado.
Entediado mesmo com o seu entusiasmo juvenil.
Acho que preciso achar alguém mais maduro, mais pés no chão.
Estou pensando seriamente na desesperança.
Menos fútil, mais palpável e mais realizável.
Mais para os caras como eu, os fracassados.
Chega de esperança, a muleta dos tolos.

As palavras não cantam o amor.
Cantam a falta de... a minha sozinhez.
E doem como uma saudade da infância.
Piso em minhas cicatrizes afetivas... os pés sangram.
O amor, não sei onde ficou.
Talvez embaixo da cama da minha memória ou nos olhos da minha mãe.
Que pensava me amar, mas me escondia do aprendizado doído do mundo.
E aqui estou sem eira nem beira à procura de um rumo, ou o que for.
Abraçado com a minha mal-amada dor.