A cada palavra que escrevo perco um pedaço... e sangro.
Palavras afiadas são escritas com carne... e sangue.
O resto, os versos que só rimam, são arroubos de poetas menores.
As boas palavras são delinquentes, trucidam os seus autores.
E tomam violentamente de assalto as almas que as absorvem.
E plantam espinhos de dúvidas no âmago das suas inquestionáveis certezas.
E dão corda à incansável engrenagem da vida.
A que nos faz seres perigosamente capazes de mudar... e surpreender.