Confesso:
Sou um contador de dias.
Conto os dias como quem conta estrelas.
E os dias se estendem infinitos pelo tapete matemático do tempo.
Como as estrelas no céu.
Conto um por vez, não é suficiente!
Quero contar todos os dias no mesmo dia... e me empanturrar de vida.
E me sentir enfastiado a cada manhã, como quem tomou um porre monumental.
Como quem bebeu de fato e de direito a vida em toda a sua extensão.
No festa diariamente espetacular da senhora existência.

A cada palavra que escrevo perco um pedaço... e sangro.
Palavras afiadas são escritas com carne... e sangue.
O resto, os versos que só rimam, são arroubos de poetas menores.
As boas palavras são delinquentes, trucidam os seus autores.
E tomam violentamente de assalto as almas que as absorvem.
E plantam espinhos de dúvidas no âmago das suas inquestionáveis certezas.
E dão corda à incansável engrenagem da vida.
A que nos faz seres perigosamente capazes de mudar... e surpreender.

Do amor, ficou um poço de tristeza.
E bebo dele a cada manhã dos meus dias.
E ele nunca se esgota.
E mais eu bebo, mais ele se enche.
E mais ele se enche, mais eu bebo.
Amanhã, transbordaremos.
E o que sobrou do amor não será bonito de se ver.