A loucura me sublima

27
Mai 10

Uma coisa aprendi: o mundo é torto.
A única simetria que existe é entre a vida e a morte.
O resto são linhas sinuosas que me levam aleatoriamente a lugar nenhum.
Folha seca ao vento, o que sou.
Nada a fazer, a não ser me soltar e serpear pela tarde.
Aguardar o próximo porto...
E, quem sabe, minha alma atracar.

Publicado por Antonio Medeiro às 07:12

20
Mai 10

A alma do poeta nem sempre é pluma.
Às vezes é bruta, pedra pura, dura... crua.
E ela chama, exclama, declama as dores da vida.
E sangra sem dó a pele dos sensíveis, a alma dos desenganados.
Mas o poeta mente.
Não é o mundo que sofre, é ele.
Todos os poemas da sua alma dura são para ele mesmo.
As penas são todas dele.
O poeta é egoísta.
Ele não atira suas cruezas líricas para a vida, ele dorme sobre elas.
Ele as come no café da manhã.
E as vomita como feridas vivas sobre a folha branca na escrivaninha.
E sofre!
Como um bom filho da puta que é.

Publicado por Antonio Medeiro às 10:16

13
Mai 10

Antes de tudo ruir, eu caminhava trôpego pela estrada de espinhos.
Os pés sangrando, a vista turva, perspectiva nenhuma.
À frente apenas a imensidão dos quase perdidos.
As encruzilhadas sem indicação de norte.
A poeira fina que me cobria o rosto.
Era eu o sonâmbulo da noite desesperada.
O vulto arredio das sombras da madrugada.
O futuro fantasma das minhas ruínas.
Era eu apenas um esboço... um risco de vida.
Um acidente existencial adormecido.
Apenas um homem, uma queda... um grito.

Publicado por Antonio Medeiro às 10:03

06
Mai 10

Adoro manhãs, adoro vê-las nascer no horizonte do mar.
Cores, desenhos, clarões... uma serenidade lírica.
Cada manhã é uma manhã.
Cada manhã é um parto natural de manhãs diferentes.
Manhãs me amanhecem para a labuta da vida.
Me fazem lembrar as regras da minha humilde e efêmera existência.
Me lembram sempre que depois de cada amanhecer vem o dia.
Depois, o entardecer.
E, inexoravelmente, a noite.
A longa e temida noite de todos nós.

Publicado por Antonio Medeiro às 10:13

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