Do alto das asas do pássaro da existência, fotografo o mundo com os meus olhos melancólicos.
Tudo é tão chato, tão feio, tão decadente, tão solitário.
Só o rio que corre carregando os escombros da minha ruína mantém a sua graça infinita.
Mesmo carregando o peso do meu fracasso, o rio corre vigoroso e lépido.
Estou tão triste!
A melancolia não me deixa esquecer que estou vivo.
A melancolia não me deixa esquecer que esta que eu vivo é a minha vida, só minha.
Nada a fazer.
A não ser fotografar com meus olhos melancólicos e tristes o mundo em que vivo.
O triste e melancólico mundo em que vivo.

Antonio Medeiro

Eu sempre me ponho no meu lugar.
Jamais atravesso a fronteira do que eu posso ser.
Aprendi nos mínimos detalhes o limite imposto às pessoas menores.
Os grandes homens atravessam pontes em ruínas cheios de pompas.
Eu mal atravesso uma ponte de puro concreto sem certo ar de preocupação.
Me ensinaram a ser pequeno.
A rastejar por entre as botas brilhantes dos que impõem a ordem do mundo.
Me teceram como um capacho.
E cumpro com exata perfeição a minha função no mundo: servir.
Com a boca fechada, os braços abertos...
Com um sorriso amarelo nos lábios...
E o rabo entre as pernas.

Antes de tudo ruir, eu caminhava trôpego pela estrada de espinhos.
Os pés sangrando, a vista turva, perspectiva nenhuma.
À frente apenas a imensidão dos quase perdidos.
As encruzilhadas sem indicação de norte.
A poeira fina que me cobria o rosto.
Era eu o sonâmbulo da noite desesperada.
O vulto arredio das sombras da madrugada.
O futuro fantasma das minhas ruínas.
Era eu apenas um esboço... um risco de vida.
Um acidente existencial adormecido.
Apenas um homem, uma queda... um grito.